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À Faugères, Bernard préparait ses pâtes avec la concentration d’un homme qui ferait passer une audition à chaque spaghetti. Ce jour-là, il s’attaquait à une calamarata aux palourdes, pesto de fanes de radis et crème d’anchois. Une recette contrastée : fanes rebelles, palourdes précieuses, et un anchois au centre, genre vieux sage qui sait que…
Andrea s’était levé ce matin-là avec une idée fixe : reproduire cette recette étrange, lue sur le blog anonyme qui hantait désormais ses nuits. Linguine à l’encre de seiche, gambas flambées, ail confit et citronnelle. Il connaissait chaque chef de la région, chaque plume du monde culinaire. Et pourtant, ce blog publiait des histoires qui…
Tous les premiers jeudis du mois, à 20h tapantes, une même table ronde du restaurant La Casa di Mario résonnait de rires francs, de verres qui s’entrechoquent et de débats passionnés sur la vie, les hommes, les enfants… et le cholestérol.Agnès, Brigitte, Claire, Djamila, Élise et Françoise : six quinquas à forte personnalité, aussi assorties…
Il est 11h02 à Mantova. Matteo descend du train, le souffle déjà court. Elle a écrit : « 13h30, un restaurant, dans cette ville. À toi de le trouver. » Puis sont arrivées les énigmes. En français, bien sûr. Il les comprend presque toutes, surtout celles qui parlent d’eux. Une porte rouge comme celle de…
Chez Maxime, ce soir-là, la télé affichait le match. Mais personne ne regardait. Julien avait lâché sa bombe, entre deux gorgées de Barolo :« En Erasmus, à Lisbonne… Antonella, c’est moi qui l’ai rencontrée en premier. » Silence. Sofiane, les yeux écarquillés, s’était étouffé avec une olive. Maxime, figé, tenait le tire-bouchon comme une arme….
Rafaele poussa la porte du restaurant de Livia avec l’arrogance d’un homme certain de démasquer une imposture. Une carbonara au citron ? Ce n’était plus de la cuisine, c’était du théâtre expérimental. Mais ce soir-là, aucune trace de carbonara. – Oggi niente carbonara, critico. (Pas de carbonara ce soir, monsieur le critique) Elle dégaina un…
Silvano referma doucement la porte derrière le dernier client. Un soupir de soulagement se mêla au grincement familier du bois ancien. Enfin seul. À soixante-dix ans, après avoir passé une vie entière à danser au rythme effréné des autres, il aspirait désormais à goûter pleinement au silence. De retour dans la cuisine de sa grande…
Quand elle pousse la porte, la lumière du couchant coule sur les murs crème de son petit appartement new-yorkais. Brooklyn peut bien rugir derrière, ici tout est doux, à sa mesure. Véronique laisse tomber son manteau. L’enterrement est loin déjà, et pourtant encore suspendu dans l’air — comme une note tenue. Elle a peu parlé,…
À peine la porte franchie, il sentit l’odeur. Cette odeur que l’on ne retrouve nulle part ailleurs : un mélange de cire ancienne, de romarin séché et de quelque chose d’invisible mais familier — peut-être l’amour en suspension. Dans la cuisine de Menton, baignée d’une lumière douce, elle s’affairait. Il s’assit, regardant autour de lui….
Thomas n’aurait jamais cru croiser Soral ce jour-là. Ni dans cette supérette du 14e, ni dix ans après leur dernière conversation, ni entre deux conserves de pois chiches. Un silence, puis un « salut » flottant, sec, presque gêné. Ils n’ont jamais su ce qui les avait fâchés. Une phrase mal placée ? Un oubli…