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Thomas n’aurait jamais cru croiser Soral ce jour-là. Ni dans cette supérette du 14e, ni dix ans après leur dernière conversation, ni entre deux conserves de pois chiches. Un silence, puis un « salut » flottant, sec, presque gêné. Ils n’ont jamais su ce qui les avait fâchés. Une phrase mal placée ? Un oubli…
Philippe s’attabla au restaurant des Rossi, à Nice. Une institution nichée dans une ruelle calme, où la faïence blanche et bleue portait les traces de quatre générations de cuisine italienne. Le carrelage était légèrement fendu, les nappes à carreaux rouges repassées avec soin, et l’odeur d’huile d’olive tiède flottait dans l’air. En face de lui,…
Ce soir-là, Milan lui semblait grise, malgré les lumières dorées des vitrines et des réverbères. Arthur avait gagné. Encore. Un contrat signé, deux poignées de main, trois verres de trop. Et pourtant, tout en lui sonnait creux. Le concierge de son hôtel, un homme discret à la voix douce, lui avait griffonné une adresse sur…
À Lyon, dans un appartement aux murs chargés de tableaux colorés et de livres penchés, Paolo recevait comme chaque mois ses compagnons de jeu. Ce n’étaient pas des amis proches, non. Mais il y avait une habitude, une chaleur tranquille dans ces soirées où les cartes claquaient, les pions glissaient, les dés roulaient. Mais ce…
Le soir tombait doucement sur Marseille, teintant le port d’une lumière dorée. Valentin attendait Sarah devant un petit restaurant discret. L’air marin lui caressait le visage, ramenant avec lui des souvenirs doux-amers, comme une vague qui hésite à revenir sur le rivage. Sarah arriva, souriante mais prudente. Ils s’installèrent en terrasse, commandant deux assiettes de…
La tension flottait au-dessus de la table comme une nappe mal repassée. Claire lançait des regards appuyés aux deux ados, affalés devant leurs téléphones. Marc, en cuisine, jouait les médiateurs à sa façon : avec une grande sauteuse et des pappardelle. « On mange, et on discute. Pas de portable. » Claire avait cette voix…
Le vent effleurait les feuilles des vignes comme un souffle ancien. La maison de Carla, large et basse, respirait le calme d’un dimanche toscan. À l’intérieur, la table était dressée. Un plat fumait au centre, généreux et odorant : Fusilli ai broccoli, salsiccia, peperoncino, pecorino grattugiato. Le soleil venait mourir sur la faïence des assiettes….
Il sortait d’une séance de cinéma en plein centre de Rome, sans vraiment avoir envie de rentrer. Ce samedi de septembre sentait encore les vacances, et la ville brillait d’une lumière qui donnait envie de tout ralentir. Et puis elle était là. Quinze ans plus tard. Même regard, même sourire timide. Le cœur avait eu…